Te caes y te levantas…

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…y caes y te levantas. Y así toda la vida hasta que caes definitivamente.
La poeta de hoy se llama Kendra Grant Mallone. Es una poeta estadounidense, nació en 1984, vive en Brooklyn (NY).

DAWN

hay un hombre borracho
en trompkins square park
merodeando y gritando
¡Dawn! ¡Dawn!
quizá dawn fuera su amante,
muerta
de un paro cardiaco
o quizá dawn fuera su hermana
violada y asesinada
hace muchos años
o quizá
dawn fue su último casero
al que evitaba
o quizá
se siente tan cansado hoy
como yo
y
está furioso
intentando suplicar
mañana es
para él
un poco pronto
Trad. B.Garcia Faet.
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Comer chicles de sandía…

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…me ha acercado a la sandía. Debería haber sido al revés. Pero vivimos en este mundo loco en el que las inspiraciones ocupan un lugar más alto que los originales.
El poeta de hoy se llama Tao Lin. Es un escritor estadounidense, con, evidente, ascendencia china. Nació en NY en 1983. También escribe novelas, y pertenece a una generación que escribo sobre el desencanto.

EN MANHATTAN SOBRE LA CALLE 29, CRUZANDO LA AVENIDA, SOBRE LAS VÍAS, HAY UNA PEQUEÑA PLAYA

porque las deudas de la universidad te arruinaron
juegas mucho un videojuego en la computadora
subiste de peso
dices que ya no revisas tu correo
te doy dinero para los cigarros
te rendiste en la vida, te digo
tú dices que no
te digo que juguemos a la lotería
tú dices que ya van más de diecisiete boletos sin ganar
yo digo que iré a Atlantic City para el Día de Gracias y ganaré
dije que iremos juntos a Atlantic City
tú dices que no puedes; no hasta que ganes la lotería.
Me llevaste a la playa
estaba gris
te acostaste en una piedra y dijiste que era hermoso
son las tres de la madrugada y estuve ahí
el agua era negra
vámonos, dije
espera, dijiste
bueno, dije
y pasaron los minutos.

Trad.Jesús Carmona-Robles

Pienso en julio…

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…y lo veo tan lejano. Pero pienso y vuelvo a pensar qué ocurrió, qué ha hecho que el calendario siga congelado en julio. Y pienso en mi yo e julio, y no lo encuentro.
Ellen Kennedy es la poeta de hoy. Es una poeta de EEUU, nacida en Bosto en 1989. Perteneció a un movimiento que surgió en NY por unos jóvenes poetas llamad Alt-Lit. Dicen que era la más prometedora de todo el grupo. El tiempo lo dirá.

NARANJA

quisiera que mi vida consistiese únicamente
en conducir mi bicicleta contigo
montaña abajo sin parar
mientras escuchamos música
en medio de la nada
sin nadie alrededor
excepto unas pocas luces parpadeantes y tranquilas sobre el cielo
parecidas a las estrellas pero más brillantes
y más naranjas

Trad.Luna MIguel
 
 
ORANGE


 


i wish my life consisted only of

riding my bike with you
down a giant hill that never stopped
while listening to music,
with no one else around
in the middle of nothing,
except a few shiny and relaxing lights above in the sky
like stars but a little brighter
and more orange

Algunas veces encuentro mis sentimientos…

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…en otros libros. Alguien que no soy yo ha acertado a describirlos. Y pienso si no seré tan standard, si todos no lo seremos, hasta el punto de que solo se necesite sentir para sentirnos. Para sentirlos.
El poeta de hoy se llama Gabriel García Urrutia. Es un poeta venezolano nacido en Maracaibo en 1991. “Prosario para leer desde el exilio”es el poemario que ha escrito y donde está este poema, que a mi, me ha encantado. Esescritory también es periodista. Ha ganado varios premios, y varios libros publicados.

 

Buenos días Las mañanas de Buenos Aires son así,
al menos las mañanas de finales de otoño
cuando el invierno se prepara y la nostalgia cae sobre los rostros.
Cada uno de los doce grados que hace afuera
le va inyectando dosis de ventisca porteña a mi cuerpo
que es trópico y verano.
Por estos primeros días de semana en las mañanas porteñas,
uno se topa
con caras que añoran las cenizas del domingo
que ya no es más
y le guardan adioses al fernet a medio terminar
que dejaron sobre la despensa.
Así son las primeras horas
de los primeros días de semana en Buenos Aires,
 así son al menos
los días de principio de invierno,
nos volvemos todos barcos
que danzan en las aguas de la capital
y entablamos relación con los semáforos
y los puchos van cayendo sincronizados.

Ha vuelto el fumador de la escuela…

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…llueve a jarros, y él expulsa el humo con tanta tranquilidad que parece pertenecer a otra realidad.
 

La poeta de hoy se llama Erika Martinez es una escritora española de Granada. “Color carne” fue su primer poemario, y con el ganó un premio. “El falso techo” fue el segundo poemario, que también fue elegido como uno de los mejores de ese año. 


 
 
Nos gustaba impulsarnos de la mano
y salpicarnos todo el eros de política.
Como en aquella foto movida y entusiasta
que nos hicieron saltando en multitud.
Sólo después supimos adónde:
cada salto inventaba su lugar.

¿Y si rompemos esto –nos decíamos–
y luego lo volvemos dulcemente a construir?
Estábamos desnudos, estábamos furiosos
y queríamos llevarnos las sobras a casa.

Con el paso del tiempo
nuestros cuerpos detenidos
transparentaron el paisaje,
o nos caímos de la fotografía
por un agujero que nadie esperaba.

De lo que hicimos
queda el lugar, un aire eufórico
y algo hecho añicos que aún respira.
La historia cruje. Y la hostigamos.
Amor es una escala de violencia.

Mi vecino no ha escuchado su despertador…

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…la primera vez que ha sonado. La segunda vez, ha dado un golpe y lo ha parado. Pero no sé si se ha levantado.

El poeta de hoy se llama Sam Shepard, estadounidense, fallecido recientemente. Premio Pulitzer, escritor, actor, guionista, director…

El insomnio es una cadena

El insomnio es un lazo

 

El insomnio es un círculo vicioso

Ahora mismo

Dentro de mi cabeza

Dentro de los huesos

Gira mi cuello

Se mueve el cartílago

Me gusta el ruido de mis huesos

En medio de esta emergencia

Pienso en ti

Y sólo en ti

En medio de esta sangre insomne

Tus labios rosados

Tus brazos extendidos hacia arriba

No puedo respirar sin ti

Pero este círculo de costillas

Sigue funcionando por su cuenta

17/5/82

                             Lancaster, Ca.

A pesar de que trato de imaginar…

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…otro tipo de música, trato de pensar que ese ruido ensordecedor puede ser una sinfonía, el ruido del taladro, es el ruido del taladro.
La poeta de hoy es Irma Torregrosa, es una escritora mexicana nacida en Mérida en 1993. Estudió comunicación en la universidad, y ha ganado algunos premios literarios. Este poema está relacionado con E.Hopper… buenos, relacionado, inspirado…

 

Nighthawks

Busco en el pantalón

los silencios que me quedan

para entrar al dinner

habitado por la madrugada.

 

La mujer afila su mirada

y examina las vísceras de mi soledad,

su mano izquierda muerde

el silencio del hombre a su lado.

 

Las luces se amoldan al cuerpo

redondo de la oscuridad.

El hombre de la barra

dibuja los sueños de esta noche

con su mirada en el ventanal.

 

No conozco los ojos

del que lleva sobre su espalda

la soledad de los hombres pasados

y de los que no nacen todavía.

 

No he cambiado el calendario…

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…desde julio. No creo que quiera estancar el tiempo, paso tiempo mirando el calendario de julio, y una parte de mi piensa que ya es hora de cambiarlo. Pero vivir en contra del tiempo tiene algo que hace que siga en julio.

 

La poeta de hoy se llama Mariné Scelta, una poeta argentina nacida en Mendoza en 1984. Es profesora de literatura en la universidad. Pertenece al movimiento de mujeres “Write like a girl”, que tiene como objetivo analizar y difundir la literatura realizada por mujeres.
Para ser los que quisimos

Para ser los que quisimos
necesitamos salir al campo
buscar las ramas
y encender el fuego
es necesario
reconocer las buenas zarzas
de las mojadas con la lluvia
es preciso
la sequedad del desierto
no hay abrigo para el viaje
y es justo
saber que del otro lado
el frío acecha al calor
que trajeron las promesas

Para ser los que quisimos
la condición es reptar en las palabras
clavarse las dudas con determinación
buscar sin descanso debajo del cuerpo
en la oscuridad de lo que no se dice
lo que quisiéramos olvidar
en lo que no se ve.

Los vecinos de enfrente tienen una luz roja…

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…hasta ahora solo me había fijado los fines de semana a primeras horas de la mañana, pero hoy también la han encendido. Pienso si no será allí donde está el teléfono rojo. si no será un velo rojo el que le ponen a la lámpara en las noches eróticas y sexuales. O simplemente, si no será una bombilla roja del antiguo dueño de la casa que no han cambiado.

El poeta de hoy es John Ashbery, fue un poeta americano nacido en 1927 y que acaba de fallecer recientemente. Tiene varios premios, entre otros, el Pulitzer; escribió cantidad de libros de poesía, y es uno de los grandes poetas estadounidenses. Bueno, era.

Paradojas y oxímoros

Este poema tiene que ver con el lenguaje en un nivel muy básico.
Observa cómo se dirige a ti. Tú miras por la ventana
o pretendes juguetear con algo. Lo entiendes, pero no lo entiendes realmente.
No lo captas, o él no te capta a ti. Ninguno de los dos lo capta.

El poema está triste porque le gustaría ser tuyo, pero no puede.
¿Qué es «un nivel muy básico»? Es eso, y también otras cosas,
que forman un sistema que él intenta poner en juego. ¿En juego?
Bueno, la verdad es que sí, aunque yo considero que el juego es

una cosa externa y más profunda, un patrón encontrado en sueños
tal como la división de la gracia de estos largos días de agosto,
sin prueba alguna. Final abierto. Y antes de que te des cuenta
se pierde en el ajetreo ruidoso de las máquinas de escribir.

Te la han jugado una vez más. Yo creo que tú existes solamente
para convencerme de que lo haga, en tu propio nivel, y luego ya no estás allí
o adoptas una actitud diferente. Y el poema
me ha empujado hasta ponerme suavemente a tu lado. El poema eres tú.

Mis pies no se calientan…

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…ni siquiera el sol podría hoy calentarlos. Hay fríos que apenas encuentran nada cálido. Hoy es uno de esos días para mis pies.

La poeta de hoy se llama Matilde Mármol. Es una poeta venezolana que murió en Caracas en 2011. Su vida fue un ir y venir por diferentes países de Latino América. Estuvo exiliada en Cuba. La mayoría de su obra poética se publicó en Perú,probablemente, porque su marido era peruano. Es una escritora bastante desconocida, y su obra, ha pasado bastante desapercibida.
DESPUÉS SERÁ EL VIENTO

Vengo a decir que a ratos me dejo
envejecer de pena o de algo
tan inapelable
como el tiempo trepando hacia la muerte.

es que no tengo otra manera
de morir
sino ésta con que a diario
amanezco, con que a diario
me pongo la muerte dispongo
ordenadamente el día
para seguir muriendo.

Alguna vez soñé que fuera cierto
eso de estar parado en medio
de la vida
oir la muerte cavando
en el trasfondo
Después será el viento —dije—
el fuego la sangre mineral.

Más el hombre se precave
y, por si acaso, toma la vida
y en ella se arrebuja, circula,
regatea frente al calendario,
habla, procrea.
Pero a la hora del hueso,
la hora de la víscera esperando,
se desnuda y se acuesta
con la muerte.
Después será el viento, el fuego,
la sangre mineral —digo—
… Y me quedo frente al terror
mirando cómo la muerte
iza sus señales.