Noviembre es verde…

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…y cada día que pasa echo más de menos a Kandinsky.

La poeta de hoy es la argentina Alejandra Pizarnik (1936-1972). Fue una de las grandes poetas argentinas. Tuvo una infancia difícil, que es un eufemismo para decir que tuvo una vida perra. Tradujo al español a grandes poetas, escribió cantidad de poemas, acabó suicidándose.

QUIEN ALUMBRA

Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.

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Hay que asumir que se perderán…

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…que en un momento decidirán huir, partir, marchar. Que es su destino. Que es así, y que el duelo será intenso, pero breve. Hay que sumir que al final acabarás sustituyéndolos. Así es la vida de los calcetines perdidos.

La poeta de hoy se llama Anzhelina Polonskaya. Es una escritora rusa nacida cerca de Moscú. Escribe desde que era una adolescente. Ha vivido durante muchos años en Latinoamerica. Fue patinadora sobre hielo, actividad que dejó para dedicarse a la literatura.

LA PASIÓN

Colgamos una bandera blanca de la
casa -la querella terminó.

Masticábamos porquería. Con nuestros
dedos hacíamos añicos las copas de
cristal
de las cuales acabábamos de beber
líquido color azul vitriolo, y entonces
renunciábamos el uno al otro.
Eventualmente

la atmósfera se hizo insoportablemente
sofocante,

pero desviar la mirada habría
significado convertirse en ciego.

Un invitado dijo de repente: “¡Dios qué
espléndido!” mirándola ya a ella
mirando ya al montado
pez que alguien había colocado bajo el
vidrio.

¡Aquellos invitados! Hoy te reconocen,
mañana no se apercibirán de tu
existencia. Pero darán garrote a un pez
arponeado, repitiendo
“la vida fatal. La vida.”

Trad. Rafael Patiño

Me gusta el caos…

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..me gusta levantarme sin despertador; comer cuando tengo hambre; y lehe cogido el gusto a ir contracorriente. Creo que soy una persona más en este loco mundo.

El poeta de hoy es Victor Fuenmayor, un poeta nacido en Maracaibo en 1940. Abogad, Doctor en letras, profesor, escritor, ha recibido bastantes premios importantes por su labor literaria.

Me levanto

Me levanto y doy mi rostro a la palabra.
Vestido y todo previsto para la cita final,
entregado a la línea de una cita a ciegas.

Atravieso sombras proferidas al pie de las palabras,
visto mi desnudez de negro,
y atravesando el blanco, al vacío me entrego.

Previendo el siempre y el cierre de la cita,
conmigo mismo murmurándome adentro,
me alejo hasta donde llegan los pies de las palabras.

Son las nueve…

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…el cielo está azul, y apenas hay grados. Las gaviotas se han cobijado en algún lugar cálido, las naranjas se sienten orgullosas de sus colores y miro por la ventana pensando, “¿nevará?”.

La poeta de hoy se llama Takako Hashimoto. Es un poeta japonesa nacida en 1899 y fallecida en 1963. Entre los principales poetas de haikus modernos fue la primera mujer. curiosamente quien le enseñó a hacer haikus fue otra mujer. Formó, junto a otra 3 mujeres poetas (Mitsuhasi Takajo, Nakamura Teijo, Hoshino Tatsuko) un grupo llamado “El grupo de las cuatro T”.

Ráfaga de nieve.
En sus brazos
sofoco.

El mosquito que ha pasado la noche en mi habitación…

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…está despistado. Se ha debido de perder. El frío tan repentino le ha pillado donde no debía de estar. Esta mañana cuando he abierto la ventana ha salido tan rápido que he podido escuchar su fuga en si bemol mayor.

La poeta de hoy es Hanni Ossott, una poeta nacida (y muerta en 2002) en Caracas en 1946. Fue escritora y traductora. Tradujo a Rilke o a Dickinson al español. Escribió sobretodo ensayo y poesía. Y recibió varios premios importantes por ello.

Nuestra soledad cubierta de objetos y paredes
entretejida de risas
amigos, hornos, crecimiento de plantas
esa distancia entre habitación y alcoba
beso y caricia
y el lazo obligatorio, tácito
lo convenido para el resguardo
cuidos, protección.

La casa, ese edificio soñado por nosotros
llena, plena de lenguajes
«puesto que de ti y de mí nada puede irse
nada puede ser fuga»
los lazos, las tijeras, los pespuntes
que atan tela a tela
cuerpo a cuerpo.

Y al fondo una ventana
para quien mira
solo.

Eso que se cuela por la ventana…

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….que rodea tus pies… que huele al aspirar, eso, es el frío.

La poeta de hoy se llama Eila Kivikkaho. Una poeta finlandesa nacida en 1921 y fallecida en Helsinki en 2004. Recibió el Premio Nacional, ha publicado cantidad de trabajos, y también fue traductora.

SÓLO UNA GASA

Buenas noches
en una habitación oscura
como excavada en carbón.

La noche gris,
allí hay luz,
aunque sólo sea una gasa.

Sólo la habitación es oscura, más oscura que la noche.
Ni siquiera mi melancolía es una imagen de la vida.
Allí hay alegría
aunque sólo sea un velo.

Contigo he enmarcado mi pensamiento
y mira, todo es mejor en la vida
que en mí.

Eila Kivikkaho- Finlandia
Traducción: Francisco J. Uriz

Cuando el silencio retumba…

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…lo mejor es escucharlo.

La poeta de hoy se llama Nora Didier de Lungman. Es una poeta argentina nacida en Santa Fé. Tiene varios poemarios, y ha participado en encuentros poéticos internacionales y nacionales.

¡Ah, las cosas!
las cosas…

Hay los que están a favor
de las cosas
los que lloran por las cosas
los que se atropellan en las cosas
los que viven pendientes de las cosas
los que no pueden moverse sin las cosas
los que piensan desde las cosas.
Los que se arrodillan ante las cosas
y rezan
lejos de toda ley que no sea la mansedumbre
grave
de las cosas.
Los que exigen las cosas
los que no saben qué es existir
sobre las cosas,
que se atragantarían con un remolino
de sangre
-maloliente y roja-
en hedores corruptos del día
y de la noche,
para obtener las cosas.
Y están también los que envidian
-peinando coqueteos-
el ser de las cosas.
Esos son los pasajeros de un dios que aúlla
porque no posee,
amante,
el sitio callado
de las cosas.

A estas horas de la mañana…

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…el mundo no existe, y aún así, con el día sin amanecer, me levanto, miro por la ventana, y comienzo el día. Un día que alguien ya ha comenzado antes que yo, que alguien todavía no ha terminado. Pero siempre nos parece que el día comienza con un yo que se esconde en el nosotros.

La poeta de hoy vuelve a ser Luna Miguel. Una poeta nacida en Madrid, con fuertes vínculos con la literatura, cuya destino parece que estaba abocado a la literatura. Tiene media docena de poemarios, interesantes, y acaba de publicar uno nuevo.

Una bolsa azul con tu nombre y el del veneno

Dejaste de masticar la sangre: la vida se resumía en suero porque el suero es el nuevo oro.
Ya no buscamos diamantes, queremos longevidad.

Hay reinas que coleccionan comida bajo la cama y todas se creen princesas. ¿Recuerdas el
cuento? Hay musculatura. Tu medicina no olía bien.

Hay reinas que coleccionan comida, y en sus venas el suero. Y en sus estómagos los perros.

Ahora dicen que tienes náuseas pero yo sé que cada eructo es un canto.

Una bolsa azul con tu nombre y el del asesino.

Pero tú quieres alimentarte.

Tú quieres decirlo: sobrevivir cansa.

Cinco grados…

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…el cielo está gris, hay humedad, y nadie se acerca al limonero. Cinco grados y un hombre en mangas de camisa apoyado en la baranda de la ría se fuma un cigarro. Es el cómplice de esa especie de bruma que ocupa la ciudad.

La poeta de hoy es Luna Miguel. Una escritora española nacida en Madrid en 1990. La literatura ha sido una constante en su vida. su padre y su madre fundaron la editorial EL GAVIERO. Ella tiene varios poemarios publicados. Actulmente vive en Barcelona y es redactora de Playground Magazine.

Para saber sanar hay que saber enfermar

Apareció una y luego otra y luego otra.

Era verano y estaban por todas partes reproduciéndose como una plaga antigua.

Yo escuchaba sus latidos a través de la madera;
te pregunté si las cucarachas tenían corazón y
tú me dijiste que no sabías de eso.

Conocemos poco las cosas sencillas, pensé.

Nada nos importa hasta que duele.

Me dice el despertador…

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..que me busque la vida, que él ya se ha cansado de despertarme. Que busque a otro. Mientras tanto el día se ha ralentizado, no sé qué ora es, ni si llegaré a tiempo a todo lo que hoy tenía que hacer. Pero se está bien en esta sensación extraña de no llegar y que no te importe.

El poeta de hoy es Sam Shepard. Ya ha estado por aquí muchas veces, pero anoche estuve leyendo algunos de sus poemas. Aquí, uno.

CRÓNICAS DE MOTEL

3.30 de la madrugada

¿Es un gallo

O una mujer que grita a lo lejos?

¿Está negro el cielo

O a punto de ponerse azul oscuro?

¿Es una habitación de motel

O la casa de alguien?

¿Estoy en Texas

o en Berlín Occidental?

Y de todos modos,

¿Qué hora es?

¿Hay algún pensamiento

Que sea mi aliado?

Rezo pidiendo que se suspenda

Todo pensar

Absoluta suspensión

Espacio en blanco

Quiero ir por la carretera

Sin pensar en nada

Sólo una vez

No estoy suplicando

No me pongo de rodillas.