El tiempo no pasa en vano…

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…y los héroes de entonces, presuntos hoy en día, también mueren.

El poeta de hoy se llama Fernando Pessoa. Es portugués, nació en Lisboa en 1888. Evidentemente, no está vivo, falleció en 1935. Uno de os grandes de la literatura universal, falleció con 47 años,y con bastante obra inédita. ¿Tanta como parece? Este poema, al parecer, es uno de los inéditos.

ESCRITO EN UN LIBRO ABANDONADO EN VIAJE de Fernando Pessoa

Vengo de Beja,

voy al centro de Lisboa.

No traigo nada y no encontraré nada.

Tengo el cansancio anticipado de cuanto no encontraré

y la nostalgia que siento no es del pasado ni del futuro.

Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto:

Fui como hierba, y no me arrancaron.

Baile dl sol

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Escribir…

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…es hablar con alguien que no encuentras.

La escritora de hoy se llama Ada Salas, una poeta española nacida en Cáceres en 1965. Es profesora de literatura, ha escrito varios poemarios interesante, ha recibido varios premios,entre otros el Premio de la Crítica, y sigue escribiendo.

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.

Mientras yo soñaba contigo…

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…el mundo se caía. Es curioso porque no ha habido ni un segundo de sueño en el que me haya tambaleado. Pero todo caía, las hojas, las ramas, las farolas, los árboles, los carteles… todo caía mientras yo soñaba contigo.

Este es un poema de Pako Aristi, un escritor vasco nacido en Urrestilla en 1963. Periodista, guionista y escritor, ha escrito: novelas, poemas, ensayos, crónicas… ha recibido varios premios, y sigue escribiendo.

RECONVERSION INDUSTRIAL

Cerraron los astilleros,
y el viejo carpintero,
después de toda una vida
dedicada a la construcción de barcos,
tuvo que aceptar
los encargos más diversos.
Sin embargo,
sus carros tenían
forma de bateles*,
sus ataudes eran como chalupas*,
formas redondas acariciaban
las aristas de sus muebles,
como si fueran poemas que declararan
su amor por las curvas.
Era el mar que guiaba
la fuerza de sus manos,
a través
de las olas
que formaban
las arrugas de su piel.

*Cierto tipo de barca.
*Idem.

© Pako Aristi

Pereza…

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…esta es una sensación con la despierto muchas veces. Hay 23 pasos hasta la cocina. Trece hasta el baño. Treinta y cuatro al interruptor de la radio. La pereza arrastra mis pies hasta la ventana, dieciocho pasos que parecen miles de kilómetros.

La poeta de hoy es Itziar Minguez, una escritora vasca nacida en Barakalo en 1972. Se licenció en derecho pero su vida laboral se dirigió por otros derroteros. Ha sido guionista de televisión, y ha escrito mucho. Algo de ello está publicado en diferentes editoriales.

00: 05

Me desvela el ruido celestial
Del camión de la basura

Qué certera metáfora de la vida
El enorme lobo de metal
Quijote de ciudad
Aullando a la luna

Mientras
Dormimos los hombres
O mordemos la almohada
O mojamos las sábanas
Despojados de lo que sobra
Con tanta falta de algo
Que no sabemos qué es

Recuerdo entonces
Que hace tres días que no bajo la basura
Tal vez
Por falta de autoridad moral
O porque tampoco sé
Qué hacer conmigo

El silencio tiene fases diferentes…

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…la de hoy: silencio tras el silencio.

El poeta de hoy se llama Jose Luis Otamendi. Es un poeta vasco nacido en Azpeitia en 1959. Es uno de los poetas vascos más interesantes de la actualidad pero apenas hay poemas traducidos a otros idiomas. Aquí va una traducción libre, muy libre.

Cuando cierras el grifo
no me acabo
vivo con el agua
con ella me voy.

Iturria hersten duzuenean
ni ez naiz amaitzen
urarekin bizi naiz
berarekin naiz joaten.

Todo es navidad…

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…y aún faltan muchos días para la navidad. Pero ya hay luces de navidad, turrones de navidad, imágenes de navidad, escaparates de navidad… hasta el mandarino se ha animado a mostrar su alegría de navidad.

El poeta de hoy es el francés Philippe Soupault, un escritor nacido en Paris en 1897. Murió con 93 años en Paris. Un viajero incansable, recorrió gran parte de América, África, Asia…

Hacia la noche

Es tarde
en la sombra y en el viento
un grito asciende con la noche
No espero a nadie
a nadie
ni siquiera a un recuerdo
Hace ya tiempo que pasó la hora
pero ese grito que lleva el viento
y empuja hacia adelante
viene de un lugar que está más allá
por encima del sueño
No espero a nadie
pero aquí está la noche
coronada por el fuego
de los ojos de todos los muertos
silenciosos
Y todo lo que debía desaparecer
todo lo perdido
hay que volver a encontrarlo
por encima del sueño
hacia la noche.

De “Poésies completes”
Versión de Aldo Pellegrini

Mi mano es una araña…

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…que lentamente trata de salir entre las sábanas. Primero un dedo, y luego otro, y otro y otro. Camina a tientas entre las montañas de las sábanas, a pequeños pasos.Toda la araña quiere salir de entre esas cálidas sábanas. Y solo al salir se da cuenta del gélido ambiente que habita ese lugar llamado habitación.

El poeta de hoy se llama Gabriel García Urrutia. Un joven poeta nacido en 1991 en Maracaibo. Vive en Buenos Aires hace tiempo. Se dedica a escribir, o lo intenta. Tiene varios libros publicados.

Ya no vives el barrio
que vives
Dejó de ser tu barrio
al ocaso de la elección
Ganó de nuevo el milico
con sus milicos
El barrio se te hizo exilio
y el vecino
enemigo
Cada vez que cierras la puerta
No estás.

Mi mente no retiene poemas…

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…no los que me gustan. Mi mente se acuerda de poemas, algunos, que no me gustaron, incluso, que me enervaron. MI mente y yo pensamos diferente.

El poeta de hoy se llama Jim Dodge. Es un escritor americano nacido en California en 1945. Es un autor que sobre todo escribe novelas pero también ha escrito poemas. La editorial IMPEDIMENTA acaba de publicar un poemario titulado LLUVIA SOBRE EL RÍO, y de ahí, este poema:

MATAR

Sólo de dos maneras
puede justificarse
matar a una criatura:

si vas a comértela
o intenta comerte.

¿Nevará?

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…Siempre espero la nieve, su olor, su sonido, sus leves movimientos. Tal vez este año…

El poeta de hoy e llama Birago Diop. Fue un escritor senegalés nacido en 1906 y fallecido en Dakar 1990. Este es su poema más conocido. Perteneció e incluso fue el impulsor de un movimiento que reivindicaba el orgullo de ser africano.

Escucha más a menudo
a las cosas que a los seres,
La voz del fuego se escucha,
escucha la voz del agua,
Escucha en el viento
al zarzal sollozando:
Es el soplo de los ancestros.

El reitera cada día el pacto,
el gran pacto que une,
que une a la ley nuestra suerte;
A los actos de los soplos más fuertes
la suerte de nuestros muertos que no están muertos;
El pesado pacto que nos une a la vida,
la pesada ley que nos une a los actos
de los soplos que se mueren

Es de noche…

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…las calles están vacías, llueve, sobre todo me apetece pasear. Siempre me ha gustado pasear la noche cuando apenas quedan nadie en la calle. Pero nadie es un abismo que a veces se cobra un precio muy alto. Así que he cogido un taxi, me ha dejado en la esquina de mi portal, y me ha tranquilizado con media docena de palabras: tranquila, estaré aquí hasta que entres.

El poeta de hoy es Roberto Bolaño, un escritor chileno que falleció en Barcelona. Un gran escritor, más conocido como novelista del que quedan grandes poemas.

GODZILLA EN MÉXICO

Atiende esto, hijo mío: las bombas caían
sobre la ciudad de México
pero nadie se daba cuenta.
El aire llevó el veneno a través
de las calles y las ventanas abiertas.
Tú acababas de comer y veías en la tele
los dibujos animados.
Yo leía en la habitación de al lado
cuando supe que íbamos a morir.
Pese al mareo y las náuseas me arrastré
hasta el comedor y te encontré en el suelo.
Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte
sino que íbamos a iniciar un viaje,
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo.
Al marcharse, la muerte ni siquiera
nos cerró los ojos.
¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año después,
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas
en la gran sopa podrida del azar?
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros,
héroes públicos y secretos.