Los pájaros siguen de guerra…

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…y no contra ellos mismos, sino contra mí! Han desaparecido un par de fresas. Si, qué pasa, las cuento. De hecho, tenían hasta nombre! Voy a blndar el olivo, que está lleno de brotes, y me temo lo peor. Como sigamo así no me jubilo con la producción…

La poeta de hoy es Kristin Omarsdottir. Es una poeta islandesa (lo habéis pillado por el apellido, no?) nacida en 1962. Vive en Reykjavic, también escrito otro tipo de género, novelas, teatro…

CORAZÓN DE LANA


Aunque hable mucho, anhelo el silencio en mi vida.
En el primer plano de mi vida estás tú.
A ti te entrego las palabras que mi vida aleja de mí.
Y todo lo que tengo y todo lo que me queda por tener.
En el sueño vivo para mí misma, pero en la vigilia vivo para otros.
Mejor dicho:
En el sueño ha empezado mi corazón la cuenta atrás.
En la vigilia es de lana mi corazón y dentro está la palma de tu mano.
 
 
Kristín Ómarsdóttir- Islandia 

La escuela de enfrente de casa…

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..es feliz los lunes cantando… qué bonito…. qué alegría…. cómo suena de alto la música en un patio vacío.

No sabía yo que Gabriel GArcia Marquez había escrito poemas!! No he encontrado muchos, pero sí algunos. Por ejemplo este de aquí abajo…

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Pues ya está.

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… parecía que no iba a llegar, pero todo llega, hasta las vacaciones. Volveré tras unas merecidísimas vacaciones, y un necesario descando. Mientras tanto tratad de ser felices, o al menos, intentadlo.

La poeta de hoy es Irati Iturritza Errea, una poeta vasca nacida en Iruñea-Pamplona en 1997. Estudia lenguas modernas,  ha participado en proyectos  que mezclan expresiones artísticas, ha participado en antologías, y acaba de publicar un poemario, su primer trabajo literario con la editorial LA BELLA VARSOVIA que se titula BRAZOS CORTOS.

He inventado un lenguaje anterior a la náusea

y ahora digo

soy el nudo rompiéndose soy

un animal que finge estar enfermo

todos los animales

todos los enfermos

y no escribo

no tengo miedo

no recuerdo lo que no he vivido

no pienso en ninguna mano

no tengo manos

no escribo

he inventado un lenguaje anterior a mi nombre

he escrito un poema para decir manos mudo

náusea animal

enfermo

he dicho miedo miedo miedo

el miedo solo existe si no puedo nombrarlo.

Anoche ví Drive.

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…joder…. creo que he soñado con coches que huyen y mucha sangre. Pero no he soñado con Ryan Gosling. Tal vez si y no me acuerdo…. lo que sería peor, soñar con Ryan y no acordarte.

El poema de hoy es de Miguel Hernandez. Poeta. Fusilado. Seguro que habéis escuchado algún poema cantado por Serrat ó etc.

Cerca del agua te quiero llevar
porque tu arrullo trascienda del mar.

Cerca del agua te quiero tener
porque te aliente un vívido ser.

Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reír.

Cerca del agua te quiero, mujer,
ver, abarcar, fecundar, conocer.

Cerca del agua perdida del mar
que no se puede perder ni encontrar.

Miguel Hernández
(Cancionero y romancero de ausencias, 1938-1941)

Había luna llena cuando me he levantado…

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…su luz se colaba entre las rejillas de las persianas. He logrado levantarme y abrir las persianas. Y nos hemos quedado frente a frente. Parecía que el tiempo se había parado, pero no, la voz de la radio me ha recordado que hoy también es hoy.

la poeta de hoy se llama Angela Figuera. Una poeta vasca nacida en Bilbao en 1902. No fue muy querida, ni es muy recordada. Hacía poesía social, era mujer, republicana, y estaba en el bando perdedor de la guerra del 36. Y aún así sus poemas, resistieron.

Culpa

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

Hay un trajín en mi vecindad hoy…

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…que parece la Gran Via al mediodía. Sube el ascensor, baja el ascensor, portazos, pasos. cierre de puerta más suave, ascensor que sube, ascensor que baja… y lo sorprendente es que no se oye ni una sola voz.

Alfonso Vila es un joven poeta de Valencia (1970… si, he dicho joven… ¿qué pasa?). Ha sido profesor, bibliotecario, ha escrito novelas, poemarios, ha vivido en varios lugars… si queréis más información sobre él, tiene un blog:

http://inviernoensiberia.blogspot.com.es/

Su poema:

ALGUNAS RAZONES PARA ODIAR LA POESIA Y A LOS POETAS

Cuando un poeta escribe un poema de amor

habla de amor.

Cuando un poeta escribe un poema sobre la amistad

habla de amor.

Cuando un poeta escribe un poema sobre una puesta de sol

habla de amor.

Cuando un poeta escribe un poema sobre la tristeza

habla de amor.

Cuando un poeta escribe un poema sobre el dolor

habla de amor.

Hasta cuando un poeta escribe una poema sobre la muerte

entonces también habla de amor,

de amor a uno mismo.

¿Llegarán hoy las olas a mi casa?

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Ayer debajo de mi casa había unas olas tan grandes que estuve a punto de pillar un trozo de madera y surfear. Cosa que no hice, claro. No tenía traje de neopreno, y en esta zona… nadie tenía nada que dejarme. Y no era día para hacer nake-surf.

El poeta de hoy es Damián Lagos Fernandoy. chileno. Bueno nació en Chile en 1981 y vive hace años en Argentina. Y punto. No sé más.

De nada sirve el desconcierto al despertar.

El silencio de la habitación,
los asomos de luz en la persiana,
brotan en la conciencia
como señales de un lugar
al que se va llegando.

Las taladradoras de enfrente de casa…

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…taladran la piedra, taladran el sueño, taladran el vuelo de las gaviotas, taladran el silencio, taladran la vida.

 

El poeta de hoy se llama Gabriel García Urrutia. Nació en Maracaibo en 1991. Siempre me ha gustado este nombre, Maracaibo. Solo decirlo hace que sienta calor. Y que huela a mar… bueno que es un chaval joven, ha ganado varios premios, y ha escrito varios libros.

31 de mayo en el sur

La ciudad no se detiene. 

El tráfico no se detiene. 

El Gobierno no se detiene. 

El frío no se detiene. 

El día no se detiene. 

Mi hijo no se detiene. 

Neimarú no se detiene. 

Los ciudadanos no se detienen. 

Las alcabalas no me detienen y me dan la mano, ni los ancianos ni los perros. 

El pucho no me da un abrazo, ni el vino barato ni la cerveza. 

El árbol que ya no tiene ojos no me canta las mañanitas, ni la vecina me trae la torta. 

Mamá ya no se viste de payasa. 

No hay edificio de fiesta. 

No hay tequeños ni bolitas de carne. 

Tengo un 31 de mayo en el sur clavado en el pecho.

Se me ha quemado el pan…

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..y cada desayuno encuentro más siniestro este cuadro de Kandinsky. Tanto que estoy pensando que me voy a saltar lo que queda de marzo, y directamente voy a pasar a abril…

Angel Gonzalez es un poeta que me gusta. Y no tengo mucho más que decir.  No es la persona que más ha escrito en la vida, pero tiene unos poemas….

Me basta así

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas…
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).