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…su luz se colaba entre las rejillas de las persianas. He logrado levantarme y abrir las persianas. Y nos hemos quedado frente a frente. Parecía que el tiempo se había parado, pero no, la voz de la radio me ha recordado que hoy también es hoy.

la poeta de hoy se llama Angela Figuera. Una poeta vasca nacida en Bilbao en 1902. No fue muy querida, ni es muy recordada. Hacía poesía social, era mujer, republicana, y estaba en el bando perdedor de la guerra del 36. Y aún así sus poemas, resistieron.

Culpa

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

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