Sol…

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…miro al sol mientras leo las últimas noticias de Stephen Hawking. Dice que Trump acabará con nuestro planeta. Recuerdo todas las películas apocalípticas que he visto y vuelvo a recordar a Tinar Turner con un vestido imposible cantando We don’t need another heroe. La vida, qué relativa es; y qué fugaz.

El poeta de hoy es Max Porter. Un escritor británico que ha revolucionado la literatura británica con un libro “El duelo es esa cosa con alas”. Una novela con muchos tintes autobiográficos. Vive en Londres.

La mataron a golpes, o eso les conté

una vez a los chavales en una fiesta.

Oh mierda colega, contestaron.

Miento acerca del modo en que

te moriste, le susurré a Mamá.

Yo haría lo mismo, me susurró

ella también.

Y así…

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…como que no quiere la cosa decidió que esa carcajada sería su refugio, sobre todo, en los días de lluvia.

La poeta de hoy se llama Marta Sanz, es una poeta española nacida en Madrid en 1967. Es doctora en filología, ha escrito novelas y también poesía, y colabora en diferentes publicaciones literarias.

Deberías contarme

muchísimos más

cuentos

antes de dormir.

Recortes del periódico,

datos científicos,

relatos pornográficos,

confesiones,

cazuelita cuece,

intentos minúsculos

de la autobiografía.

Qué te daba tu madre para merendar.

Pensamientos impuros.

Pecados escolares.

Deberías enseñarme fotos viejas.

Pero dices que tu memoria es débil.

Pero dices que nada recuerdas hasta los quince años.

Pero dices que tienes una fecha borrada por efecto

[del alcohol y las pastillas.

Pero dices que tu vida empieza justo en el momento

[en que yo entré allí para quedarme.

Es muy posible

que tengas razón.

Acostumbrarte a vivir en un completo desequilibrio…

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…es tan complicado como asumir el propio desequilibrio.

El poeta de hoy se llama Yosh Dracol. Es un poeta mexicano nacido en Ometepec. Estudió historia en la Universidad de Guerrero y colabora en diferentes publicaciones.

Mi país

 

Mi país se está vendiendo, compañera

y usted dice que debemos amarnos

Se está muriendo de hambre mi gente

y usted dice que debemos amarnos.

Yo no entiendo cómo se puede amar así

cómo se puede vivir de esta manera

en un país como el nuestro

dónde prefieren ver muertos en las calles

que jóvenes besándose en la acera.

Así de triste es mi país y su gente

y usted dice que debemos amarnos

están vendiendo a mi país

y usted dice que debemos amarnos

amar es luchar sin poseer a nadie

y yo le digo compañera;

que amar no es lo que ahora quiero.

La felicidad…

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…es algo parecido a abrir las ventanas, de par en par, en una casa y sentir el viento en la cara.

 

La poeta de hoy se llama Siri Hustvedt. Un poeta de origen noruego criada en Estados Unidos, y que es más conocida por escribir novelas o ensayos, pero que también ha escrito poesía. Estudió en la universidad, realizó su tesis doctoral sobre Charles Dickens. Es una intelectual que a menudo escribe e imparte charlas sobre: filosofía, arte, literatura, neurociencia o psicología.
 
 
SOBRE el garaje 
miré las cosas que mi padre había dejado en un baúl marrón con correas de cuero. 
Era de Rolf Jensen, 
el hombre que amaba a mi padre y trabajaba en el sanatorio. 
Le llevó a la feria estatal y le regaló botas por Navidad, 
botas altas, cuanto más altas mejor, 
ocho, diez, doce pulgadas, para lucirlas en el colegio, 
y dentro del baúl había cuadernos con garabatos infantiles 
y un proyecto con ocho tipos de madera montado sobre cartón pesado 
con la firma de mi padre, 
ahora muy cambiada, 
como la mía había cambiado más y más 
para parecerse a la suya con inconsciente precisión, 
justo como la vez que me giré hacia el espejo
y por unos segundos 
vi su cara en mi perfil, 
la hija de un hombre particular con la misma nariz, 
la misma escritura 
y los mismos nervios. 
Entre el viejo lavadero de rodillo y tabla, 
y varias sillas rotas, 
levanté cada uno de los objetos hacia la luz tenue 
que se colaba a través de una grieta en la pared. 
Puede que hubiera algo revelador, 
un mueble o un libro, 
algo que se pudiera rescatar del polvo. 
Había un uniforme del ejército con medallas 
de las que yo no sabía nada, 
de Japón, Nueva Guinea y las Filipinas. 
Mi abuela dice 
que la noche antes de que reclutaran a mi padre, 
él se le apareció en un sueño. 
Ella también oye a mi abuelo, 
que lleva muerto desde enero de 1973. 
Dice que lo escucha en la casa, 
en la vieja casa donde todavía pasa los veranos, 
que ha cambiado desde que los ladrones entraron el verano pasado. Rompieron las ventanas e intentaron prender fuego a las sábanas. 
Había queroseno derramado por las camas.
Creo que entonces todo acabó para ella. 
Perdió la casa en esa interrupción de la memoria.
 
Trad. Julia Piera y Chiara Merino

Mi vecina ha cumplido lo prometido…

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…hoy no ha habido gritos. Silencio. Creo que el resto de los vecinos esperábamos la tercera jornada de batalla.Me imagino al resto de mis vecinos sobre sus camas pensando, hoy nada. Mucho silencio y pan quemado.
La poeta de hoy es  Andrea Abreu Lopez, una poeta canaria nacida en Tenerife en 1995. Estudió periodismo. A los 10 años ganó un premio literario. Ha publicado en diversas publicaciones.

UNA, NESSUNA…

 

es imposible ver desde dentro

desde dentro solo soy yo

ciega del mundo y de mí

Hasta tres veces ha repetido la frase mi vecina…

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…”¿qué más tengo que hacer?”. Por supuesto en un tono para que todas las personas que habitan el patio lo escucharan. “¿Entendido?”, y yo pensaba, pues con esos gritos lo deberían haber entendido. No parece que lo han entendido, y mi vecina, en su habitual tono dulce les ha condenado: “Mañana no habrá desayuno”. Espero que tampoco haya gritos.

Maria Mercedes Carranza una poeta colombiana nacida en 1943 y fallecida en 2005. Estudió filosofía pero acabó trabajando de periodista y dirigiendo la revista “Nueva frontera”.

– parece verde
– es verde
– ¿es verde?
– sí, es verde
– verde
– ¿te gusta el verde?
– me gusta el verde
– ¿cualquier verde?
– no, el verde solamente
– ¿por qué el verde?
– porque es verde
– ¿y si no fuera verde?
– no, sólo me gusta el verde
– ¿sólo el verde entonces?
– sí, solo el verde
– es lindo el verde
– sí, el verde es lindo
– claro el verde
– sí, el verde

Ese sueño extraño…

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…comienza a difuminarse, y de pronto unos gritos fuera de guión te invaden. Son los gritos de una mujer y el sueño, que disfrutabas, se aleja. Se imponen unos gritos que acaban despertándote. Y maldices a tu vecina que solo sabe hablara gritos e intentas recuperar ese sueño que te hacía sentir tan bien. Pero es imposible.
El poeta de hoy se llama Eduardo Errasti. Es un poeta español nacido en 1960 en Oviedo. Es coeditor de LINEA DE FUEGO. No frecuenta mucho los circuitos literarios.

 

NOTAS BIOGRÁFICAS
uno no debería
conocer la vida
de los autores
que lee.
Raras veces
están a la altura
de sus pensamientos.

Hoy el día se retrasa…

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…creo, que como a mí, se le han pegado las sábanas y no quiere salir de la cama. La luces de las ventanas aguantan, pero las luces de la escuela no sé si en solidaridad con el amanecer o simplemente porque la persona encargada de encender las luces ha preferido la cama, no lucen. Nadie piensa que en esta quietud pueda pasar nada malo. y Sin embargo, en algún lugar de la ciudad la violencia ataca de nuevo.

La poeta de hoy se llama Isabel Garcia Mellado. Nació en Madrid en 1977. Desde 2009 ha publicado media docena de poemarios. Uno de ellos, el más conocido “Tic tac toc”.

hay varias casas

dentro de esta casa de puertas rojas

y toboganes desiertos

 

casas que construidas en verano

susurran en canciones indios oscuros

en la piscina siempre una amapola

rompe la nieve dulce,

rompe la nieve

 

los patios crían ruidos de abandono

se oye pasar un tren allá en el trigo

 

los dormitorios llueven, los armarios

y nadie sabe

quién lo ha manchado todo de tinta

 

una ciudad azul y detenida

es esta casa rota de puertas viejas

con los columpios siempre

recién pintados

 

Hay dramas griegos…

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…que solo se entiende desde la occidentalidad. Por ejemplo que tu ordenador no funcione. En principio una nimiedad. Salvo que sea el tuyo el ordenador y tengas que mandar textos que, obviamente, no has mandado. Lo que digo, una tragedia a lo occidental y en el siglo XXI.

El poeta de hoy se llama Carlos Calero y nació en NIcaragua en 1953 pero se nacionalizó Costarricense. TRabajó con Ernesto Cardenal en los Talleres de poesía. Ha publicado libros de poesía y ha participado en antologías sobre poetas de Costa Rica.

Condición de borrachos callejeros

En estos borrachos
un día estuvo mi padre
El inglés Philip Larkin preguntaría
Por qué no lloran.
Ha pasado el tiempo en un buzón de nostalgias
Poniendo uñas negras sobre la tierra.
Cuando me miran las paredes se mueven.
Ninguno sabe dónde ir,
algo los motiva a quedarse:
Un desgarro de caídas,
La mujer ajena que los quema,
El odio de los hijos perturbados,
Estar durante un siglo bajo el látigo del deseo,
Los vicios y la lujuria,
Un desfalco que los ha hecho despreciables,
El peso oscuro de lo pobre.
Estos borrachos se exaltan
como domadores olvidados
en una celda con tigres aruñándolos,
Sin esperanzas,
Insulsos,
Malolientes a caña y tabaco agrio;
Algunos en harapos y repugnantes,
persisten en su destino y las blasfemias.
No los atormentan los viajes espaciales,
De que si en verdad llegaron los gringos a la luna,
Ni la sangre del mundo en Kosovo.
Son como piedras y algo de musgo,
Apilonados,
Con grietas en cada ojo,
Semejantes a cruces rústicas en los camposantos.
Philip Larkin, sin ofenderlos, les diría: “viejos tontos”.

A veces paso los semáforos en rojo.

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…Y espero al verde, incluso al ámbar, pero nunca los encuentro. Así que me he acostumbrado a pasar los semáforos en rojo, que por supuesto tiene su riesgo. pero ¿qué no tiene riesgo en la vida?
La poeta de hoy se llaa Maria Cinta Montagut. Es una poeta española nacida en Madrid en 1946. Escritora y traductora, se ganaba la vida como profesora.Sus poemas han sido traducidos a diversos idiomas.
Todos los cuerpos no son tu cuerpo
aunque sean hermosos
aunque lleven la luz y el mar en su cintura
y en su sexo escondido lleven tantos deseos.
Pero no son tu cuerpo.
Estas tardes sin límite
sin el frescor alado del invierno
pensar tu cuerpo adormece las horas
y acompaña el silencio del tiempo como fiebre.
Los cuerpos incendiados
que llevan tras de sí pendientes tantos ojos
nunca serán
y antes nunca han sido.